01 Erotyczna historia: Rocznica, którą prawie przegapiliśmy

Dziesięć lat małżeństwa, dwoje dzieci, kredyt hipoteczny. Sara i Tom prawie zapomnieli świętować rocznicę. Aż Tom uznał, że „prawie zapomnieliśmy” to najgorszy możliwy powód, żeby jednak tego nie zrobić. To, co zaczęło się od opiekunki załatwionej w ostatniej chwili, stało się jedną z najszczerszych nocy, jakie przeżyli od lat.

[Noc, w której sobie przypomnieliśmy]

Opiekunka przyszła o szóstej. Sara wciąż stała w kuchni i po raz drugi przecierała blat, bo nie wiedziała, co innego zrobić z rękami.

„Zwlekasz” — powiedział Tom z progu. Miał na sobie granatową koszulę, tę, którą lubiła, którą kupiła mu trzy Boże Narodzenia temu i udawała, że tego nie pamięta.

„Nie zwlekam. Sprzątam.”

„Zwlekasz.”

Wtedy spojrzała na niego naprawdę, tak jak nie patrzyła od dawna. Był ogolony. Pachniał tą wodą kolońską, której używał podczas ich podróży poślubnej. Trzymał kluczyki do samochodu tak, jakby nie zamierzał się wycofać.

„Tom. Nie miałam tej sukienki od—”

„Od kiedy założyłaś ją dla mnie. Tak. Właśnie o to chodzi.”

Roześmiała się. Zaskoczyło ją, jak łatwo ten śmiech z niej wyszedł.

Restauracja była mała, przyciemniona i miała tylko sześć stolików, a oni nie rozmawiali o dzieciach. To była zasada, którą Tom zaproponował w samochodzie. Żadnych rozmów o dzieciach. Żadnego szkoły. Żadnych zakupów. Tego wieczoru byli tylko oni, zanim zostali mamą i tatą.

Zamówiła wino, nie pytając o cenę. Patrzył, jak to robi, i nic nie powiedział, tylko uśmiechnął się tym swoim powolnym uśmiechem.

Przy deserze jego dłoń znalazła się pod stołem na jej udzie. Ani za wysoko. Ani za nisko. Po prostu tam, ciepła przez materiał sukienki, dokładnie tak jak kiedyś, gdy mieli po dwadzieścia cztery lata, byli spłukani i czuli się bogatsi niż ktokolwiek inny.

Położyła swoją dłoń na jego.

„Zabierz mnie do domu” — powiedziała.

„Teraz?”

„Teraz.”

W samochodzie nie rozmawiali. Tym razem to ona trzymała dłoń na jego udzie, obserwując jego profil w świetle ulicznych latarni. Jechał trochę szybciej, niż powinien.

Gdy wrócili, w domu było ciemno. Opiekunka napisała godzinę wcześniej, że dzieci już śpią.

Tom poprowadził ją za rękę na górę. Nie do sypialni. Do łazienki, gdzie odkręcił wodę do wanny, tej głębokiej, z szerokim brzegiem, i zapalił świece, które trzymała na parapecie na wyjątkowe okazje, ale nigdy ich nie używała.

„Wejdź” — powiedział.

Zrobiła to. Usiadł na brzegu wanny i patrzył na nią, wciąż kompletnie ubrany, gdy odchyliła się do tyłu i pozwoliła, żeby ciepło rozplątywało jej ramiona, supeł po suple.

„Nie wchodzisz?” — zapytała.

„Jeszcze nie. Patrzę na ciebie.”

Poczuła, jak się rumieni. Nie od kąpieli.

Sięgnął w dół i powoli poprowadził smugę wody od jej obojczyka do krągłości piersi, jakby uczył się jej od nowa. Jego palec okrążył jej sutek, aż stwardniał, a ona usłyszała, jak jej własny oddech staje się płytszy.

„Tom—”

„Wiem.”

Pocałował ją, pochylając się nad krawędzią, jedną dłonią obejmując tył jej szyi, drugą wsuwając pod wodę, żeby odnaleźć wewnętrzną stronę uda. Rozchyliła nogi bez zastanowienia. Jego palce przesunęły się wyżej, odnalazły ją, odkryły, że pod mokrą wodą była już mokra z podniecenia, a z jego gardła wyrwał się dźwięk, którego nie słyszała może od roku.

Nie spieszył się. To była różnica, pomyślała zamglona. Kiedyś się spieszył, piętnaście lat temu, kiedy mieli mniej do stracenia. Teraz trwał przy niej, całując ją, z palcami powolnymi i precyzyjnymi, krążącymi wokół jej łechtaczki, aż jej biodra zaczęły poruszać się pod jego dłonią, a ona zacisnęła palce na brzegu wanny, bo orgazm wypłynął z niej jak coś, co od dawna tylko czekało.

Nie wiedziała, że wstrzymywała oddech, dopóki go nie wypuściła.

Zaniósł ją do łóżka owiniętą ręcznikiem. Nie zawracała sobie głowy wycieraniem. Rozebrał się w półmroku, patrząc, jak ona patrzy na niego, a ona przypomniała sobie ich pierwszy raz, tanie mieszkanie, lampę, na której wymianę nie było ich stać.

Przesunął się nad nią. Skóra przy skórze. Znajomy i obcy jednocześnie.

„Cześć” — powiedziała.

„Cześć.”

Wsunął się w nią powoli. Wygięła się, nie przez technikę, tylko przez rozpoznanie. Przez ciało, które należało do niej od dziesięciu lat i wreszcie znowu było jej. Miał usta na jej szyi, ramieniu, przy uchu, szeptał rzeczy, których nie powtórzyłaby nikomu, rzeczy, które znali tylko oni dwoje.

Doszła dwa razy, zanim doszedł on. Za drugim razem roześmiał się przy jej ramieniu, zaskoczony, a ona też się roześmiała, oboje drżeli, oboje zupełnie przez to ogłupiali.

Kiedy w końcu puścił kontrolę w jej wnętrzu, nadal trzymał ją w ramionach, z czołem opartym o jej czoło, dopóki ich oddechy nie zwolniły razem.

Potem leżała przy nim, z jego dłonią na biodrze, i patrzyła, jak świeca na komodzie drży w przeciągu.

„Prawie tego dziś nie zrobiliśmy” — powiedziała.

„Wiem.”

„Tom.”

„Tak?”

„Nie róbmy już więcej takich prawie.”

Uśmiechnął się w jej włosy.

Dziesięć lat. Tę rocznicę mieli zapamiętać.